He visto la cara de los hombres
voltear los ojos,

hasta dejarlos blancos,

mirar al suelo, al horizonte.

Pensar. Dibujar ideas

-con el humo de sus cigarros-

que se disipaban luego,

como el tiempo,

dejando solo un mal olor,

un mal recuerdo.

He visto sus manos duras

posar sobre sus astenios rostros

cubrirlos completamente,

enjugar sus lágrimas,

sus sentimientos.

Ellos morían de pena

porque no los oían,

sentían coraje,

porque todo era injusto.

Y así, un día,

se levantaron,

y hablaron y hablaron;

a ver si algún lóbulo temporal

sus palabras percibía,

pero aun si hubieran gritado

a incontables decibeles

ninguna oreja se pararía

a escuchar.

Y los hombres lloraron y lloraron

aunque en su género,

prohibido estuviera el llanto;

ellos lloraron y lloraron.

Cansados del estruendo,

los impíos oyeron;

y los calmaron,

con mentiras aplacaron

la tristeza de los hombres.

Y los hombres murieron

creyendo ser felices,

engañados. Pensando,

fumándose el cuento

de que todo

absolutamente todo

era perfecto,

dibujando falacias

-con el humo de sus cigarros-

que se disiparon luego,

como sus cuerpos, 

-hechos polvo-

por el tiempo.